THOMAS THOMATES

Lejos. El camino corre lejos de mi.

Miedo. Tengo miedo de esta mierda que me consume, que me persigue, y que también me huye.

Silencio. No escucho nada,

Lloro. La sangre se acumula hasta inundar mis ojos.

Frío. Hoy tengo frío y no tengo quien me arrope con sus brazos, con su mirada, con su aliento.

Sed. Mis labios buscan compañía, arden por encajar allí… allá…

Mi cuerpo se excita, pero mi alma renuncia. Y me culpa.

Me culpa por vivir, por no ser lo que la gente quiere ver, por ser diferente, por estar aquí, resignado, viendo como el mundo continúa mientras yo me desangro crucificado jugando en el papel de Dios.